Paris, encore...

Nous.
Et j'imagine les balades dans ces rues pleines d'art.
Emerveillés, on s'efface dans le brouillard.
Sur la Seine dansent les bateaux-mouches.
Tout est gris, mais dans notre univers, tout est or.
La marchande de livres dessine un sourire,
l'artiste peintre lit dans les regards,
l'accordéoniste explose dans ses notes de musique...
et on s'amuse à les attraper.
On emprisonne notre amour sur le Pont des Arts,
On pleure de joie, on rit de tristesse.
On nage dans la neige et on glisse sur la Seine.
Voilà, ici, c'est le monde à l'envers,
La réalité: ce sont nos rêves.

Nosotros.
E imagino los paseos por las calles llenas de arte,
maravillados, nos desvanecemos entre la niebla.
Sobre el Sena, bailan los "bateaux-mouches",
Todo es gris, pero en nuestro universo, todo es oro.
La vendedora de libros dibuja una sonrisa,
El pintor lee en las miradas,
El acordeonista explota en sus notas musicales...
y jugamos a atraparlas.
Encadenamos nuestro amor en el Pont des Arts,
Lloramos de felicidad, reimos de tristeza.
Nadamos en la nieve y nos deslizamos sobre el Sena.
Así es, el mundo al revés,
La realidad son nuestros sueños.

Paris, encore…

Si cada vez que te hablo,

Sólo encuentras en mi voz el dolor

Nunca te darás cuenta que sólo busco un poco de atención

¿Qué entiendes tú cuando te hablo de amor?

¿Qué entiendo yo cuando me hablas de amor?

Si todo el aire que tu respiras

Lo respiro yo

Las mismas cosas que tu miras, las veo yo

Derrière la fenêtre, Rue du fer, je t’ai vue trembler sur le trottoir

Sans savoir seulement que tu cherchais juste un peu de chaleur

Qu’est-ce que tu faisais là avec ta valise vide ?

Et qu’est-ce que je fais ici moi ? À Paris, encore…

McEnroe

PS: Esta noche, soñé con eso...ojalá me  crean.

Reflejos

¿A partir de qué momento, mis palabras se convirtieron en un reflejo del pasado?
¿Cómo y cuando perdieron veracidad y autenticidad?
Dímelo tú... en el caso contrario, permaneceré callada.
Supongo que me lo merezco.

"Aime mon amour" Benjamin Biolay

Historias comunes...

(...)
Corazón con compás distorsionado, no dejabas que nadie te afinara.
Y sin embargo, cuando te dio la mano, por un instante, lo imposible se derrumbó.

"Angels" The XX

Post scriptum:
Estas palabras borradas no eran personales, eran universales.  Historias sufridas o inventadas, qué importa si nuestra realidad es imaginaria.

Otra mañana..

Suena el despertador y te levantas.
Minutos más tarde, la actualidad se despliega ante tus ojos todavía hinchados.
Tu café humeante empapa de calidez esta fría madrugada, te gusta este instante del día aunque pensar en la rutina te niebla un poco el horizonte. Admites que tu ritual matutino hace que el día que queda por venir se haga seguro.

Te entiendo.

Echas un vistazo a tu cartera de profesor artista, está todo, sales de casa y comienzas la primera clase de la semana.
15 minutos más tarde.
" ¿Puedes venir a sustituirme?
- Claro, ahora mismo voy."

Entro en tu clase, tus cosas están sobre la silla, palabras sin sentido me aturdan,  " porque mi novio" (pero si eres una niña adonde vas con novio..?), "qué cutre su camiseta"...y tantas cosas que parecen importantes y que me resultan molestas como las moscas en verano a primera hora de la mañana.

Apareces, tu rostro...qué ocurre?
"Me tengo que ir.
- Vale. No te preocupes.
- Ha muerto mi madre..
- Joder...
Me miras.
- joder..lo siento. " (es lo único que se me ha ocurrido.)

Te vas. Me quedo, pero ida. Y aunque me conozcas apenas, te prometo que sé lo que sientes, te compadezco. Sé cómo te sientes. Sufro contigo, ser insignificante en mi vida. Y sé que esto tampoco aliviaría nada si lo supieras.
Me surgen preguntas absurdas: "¿es el mismo dolor a los 55?", "por qué no te has derrumbado al instante?", "¿te lo esperabas?".
Interrogaciones idiotas, lo sé, pero mi vía de escape, por no derrumbarme a mi vez.

Pero ahora es diferente, estoy sola y me quite la máscara hace rato.

Sigue doliendo, mucho.

Memoria aniquilada

Con veinte y tantos años, se fue en busca de una vida mejor.

Dejo a su princesa en un pequeño pueblo español mientras él construía de la nada un palacio de cristal para que pudierais estar a salvo.

Sin conocer el idioma, sin bagaje, sin amigos, solo con su fuerza paternal y valentía de melodías de fondo...Se marchó.

En apenas cuatro años, aprendió la lengua francesa, se puso a estudiar el carné de conducir de camiones, trabajó y compró vuestro primer hogar: una chabola de Saint-Denis.

Iba y venía a su pueblo natal para asegurarse de que todo iba bien, en uno de sus viajes, las semillas del amor germinaron, su princesa se quedo embazada...Pasaron cuatro años, para que él decidiera llevárselas al país de la posible salvación. Una madre y su niña morena de cuatro años entraron en aquel territorio desconocido y allí empezaron de nuevo. Tú, naciste en esa tierra vecina en 1962 y te convertiste en la niña de sus ojos. Su tesoro más preciado, su orgullo más intenso. 

Esto fue sólo el principio de la nueva vida de mis abuelos...

de los que han sido para mi, unos padres. 

La mayor parte del tiempo, su mirada triste se pierde en la nada.
Anclado en su universo interior, no somos capaces de penetrar en él para ayudarle.
Se vuelve cada vez más pequeño, más invisible.
Sus recuerdos son sólo una vieja tapicería muy valiosa con colores mágicos y dorados pero para él, es incolora.
Se olvida de su vida de luchador, de emigrante español, de su mujer, de sus hermanos, de su hija, y de la niña de sus ojos grises. Se olvida de todo, incluso de las palabras.

Pero sucede a veces, que la vida tiene compasión, y nos ofrece pequeñas treguas.
Empieza por esbozar una sonrisa y te mira de forma traviesa e infantil.
En falta de cariño, le basta con un beso o una caricia.
Lo más doloroso es cuando quiere intercambiar contigo palabras...y casi nunca lo consigue.
Incapaz de formular frases, de su boca arrugada y delgada, salen sonidos sin dueños y muy pocas veces palabras.
Es entonces, cuando se percata de todo y siente la rabia remover sus entrañas. Abre ligeramente la boca y escuchas : "¿por qué?"
Al instante, se te llenan los ojos de lágrimas pensando en lo que fue ese hombre tan fuerte e invencible y lloras inconsolable sobre esa vida marchita que aún tiene raíces vivas.

Sé que no hubieras aceptado la decisión que tomamos ayer. Fue duro, muy duro. La sensación de abandono inevitable. De rendición. Pero su princesa ya es incapaz de cuidar de él, se ha convertido en la bruja malvada de su mundo interior. Así que, pensamos que es lo mejor. Puede que mejore un poco si deja entrar personas ajenas en su túnel infinito, puede que el final de su vida sea más alegre en compañía de otra gente... hasta que decida retomar su vida de emigrante y emprenda el viaje eterno agarrado de tu mano.

"Pleamar" Toundra

Gracias Veci por estar aquí, como siempre, sujetándome.

Despertar

Indeleble desconfianza apaciguada.

Las llagas infectadas y las que están a punto de abrirse continúan sangrando.
Demasiadas vidas ajenas permanecen en el linde del equilibrio.
Libros olvidados en viejas estanterías cuyas estrofas son ignoradas hasta por sus creadores.
Pequeños tesoros que nadie intenta salvar, ya no quedan piratas.
Y cada día, todo permanece  un poco más oscuro, más frío.

Dime, ¿cómo cambiar la historia?

Después de un año, seguimos caminando por los senderos como gatos salvajes, con cierto recelo a las sombras pero sobreviviendo. De noche, nos hacemos ovillos e inventamos un nuevo despertar.
Aún quedan esperanzas, si todos soñamos al mismo compás, quizás este año, vivamos un amanecer de cambios.

"Despierta" Ismael Serrano

" Tienes que hacer algo, es demasiado bueno.
- No. Para maldad...el mundo"