Luchador

12 de marzo, son las 23h, sigues respirando.
13 de marzo, son las 5h00 en punto de la madrugada, abandonas tu lucha. No tengas miedo, fueron nuestras palabras ahogadas.
No sé qué pensar, ni cómo sentirme. Me dejo simplemente arrastrar por la marea de la rutina, porque simplemente resulta muy difícil pensarte. Cuando te recuerdo, no consigo irme de esa habitación de hospital. Estás agonizando. Y revivo la última semana, tus siete días de interminable lucha.
Sin fuerzas y resignada, te agradezco que me hayas esperado antes de irte. Sabes? Todo parecía más sólido mientras estabas abuelo. No busco señales, ya no creo en ellas. Pero...no puedo evitar imaginaros a los dos. ¿Estás con ella? ¿Qué hacéis todo ese tiempo? Felicitando juntos al peque?
Os echo de menos.

" Hoy se entristecen tus naranjos y las tierras que has labrado porque no te volverán a ver". (Tony, mi hermano/primo)

Distancia

Ni los cumpleaños ya nos unen.
Las fechas, quizá, perdieron sentido.

Lluvia

Entras en mi sueño con premeditación, con violencia.

Te miro y niego tu presencia.

"Lo siento mi pulga, te mentí..." me dices mirando al suelo.

-  Qué no, qué no puede ser! Qué estás muerta!

- Te mentí. 

Un por qué lleno de rabia llena las paredes.

Por qué? 

Y me duele como la mañana de la noticia.

Segundos de irrealidad...

Pero te miro, tus ojos, tu pelo...

Entre abundantes lágrimas e incomprensión, 

me tiro hacia ti y te abrazo con fuerza.

No escaparás.

"Me voy"

- Pero por qué? No puedes dejarme por favor! Otra vez no!

-Quiero cambiar de vida.

Y yo qué?

Abro los ojos, 

Nada. 

Todo acaba en nada.
Tan sólo en días grises.

"The rain pauly" Boat Beam

Paris, encore...

Nous.
Et j'imagine les balades dans ces rues pleines d'art.
Emerveillés, on s'efface dans le brouillard.
Sur la Seine dansent les bateaux-mouches.
Tout est gris, mais dans notre univers, tout est or.
La marchande de livres dessine un sourire,
l'artiste peintre lit dans les regards,
l'accordéoniste explose dans ses notes de musique...
et on s'amuse à les attraper.
On emprisonne notre amour sur le Pont des Arts,
On pleure de joie, on rit de tristesse.
On nage dans la neige et on glisse sur la Seine.
Voilà, ici, c'est le monde à l'envers,
La réalité: ce sont nos rêves.

Nosotros.
E imagino los paseos por las calles llenas de arte,
maravillados, nos desvanecemos entre la niebla.
Sobre el Sena, bailan los "bateaux-mouches",
Todo es gris, pero en nuestro universo, todo es oro.
La vendedora de libros dibuja una sonrisa,
El pintor lee en las miradas,
El acordeonista explota en sus notas musicales...
y jugamos a atraparlas.
Encadenamos nuestro amor en el Pont des Arts,
Lloramos de felicidad, reimos de tristeza.
Nadamos en la nieve y nos deslizamos sobre el Sena.
Así es, el mundo al revés,
La realidad son nuestros sueños.

Paris, encore…

Si cada vez que te hablo,

Sólo encuentras en mi voz el dolor

Nunca te darás cuenta que sólo busco un poco de atención

¿Qué entiendes tú cuando te hablo de amor?

¿Qué entiendo yo cuando me hablas de amor?

Si todo el aire que tu respiras

Lo respiro yo

Las mismas cosas que tu miras, las veo yo

Derrière la fenêtre, Rue du fer, je t’ai vue trembler sur le trottoir

Sans savoir seulement que tu cherchais juste un peu de chaleur

Qu’est-ce que tu faisais là avec ta valise vide ?

Et qu’est-ce que je fais ici moi ? À Paris, encore…

McEnroe

PS: Esta noche, soñé con eso...ojalá me  crean.

Reflejos

¿A partir de qué momento, mis palabras se convirtieron en un reflejo del pasado?
¿Cómo y cuando perdieron veracidad y autenticidad?
Dímelo tú... en el caso contrario, permaneceré callada.
Supongo que me lo merezco.

"Aime mon amour" Benjamin Biolay

Historias comunes...

(...)
Corazón con compás distorsionado, no dejabas que nadie te afinara.
Y sin embargo, cuando te dio la mano, por un instante, lo imposible se derrumbó.

"Angels" The XX

Post scriptum:
Estas palabras borradas no eran personales, eran universales.  Historias sufridas o inventadas, qué importa si nuestra realidad es imaginaria.

Otra mañana..

Suena el despertador y te levantas.
Minutos más tarde, la actualidad se despliega ante tus ojos todavía hinchados.
Tu café humeante empapa de calidez esta fría madrugada, te gusta este instante del día aunque pensar en la rutina te niebla un poco el horizonte. Admites que tu ritual matutino hace que el día que queda por venir se haga seguro.

Te entiendo.

Echas un vistazo a tu cartera de profesor artista, está todo, sales de casa y comienzas la primera clase de la semana.
15 minutos más tarde.
" ¿Puedes venir a sustituirme?
- Claro, ahora mismo voy."

Entro en tu clase, tus cosas están sobre la silla, palabras sin sentido me aturdan,  " porque mi novio" (pero si eres una niña adonde vas con novio..?), "qué cutre su camiseta"...y tantas cosas que parecen importantes y que me resultan molestas como las moscas en verano a primera hora de la mañana.

Apareces, tu rostro...qué ocurre?
"Me tengo que ir.
- Vale. No te preocupes.
- Ha muerto mi madre..
- Joder...
Me miras.
- joder..lo siento. " (es lo único que se me ha ocurrido.)

Te vas. Me quedo, pero ida. Y aunque me conozcas apenas, te prometo que sé lo que sientes, te compadezco. Sé cómo te sientes. Sufro contigo, ser insignificante en mi vida. Y sé que esto tampoco aliviaría nada si lo supieras.
Me surgen preguntas absurdas: "¿es el mismo dolor a los 55?", "por qué no te has derrumbado al instante?", "¿te lo esperabas?".
Interrogaciones idiotas, lo sé, pero mi vía de escape, por no derrumbarme a mi vez.

Pero ahora es diferente, estoy sola y me quite la máscara hace rato.

Sigue doliendo, mucho.